Vereinsurgestein Pilla erinnert sich an die Anfänge der Vereinsgeschichte:
Ende April befindet sich – so scheint's – der Rest des immer noch großkotzig Großdeutschland genannten Trümmerhaufens auf der Flucht.
Ich, dessen Nachtflugstaffel in Lüneburg aufgelösst wurde und die ihre schnittige JU 88 G6 dort stehen lassen mußte, ebenfalls in Mitten dieses diffusen Stroms.
Landser und Arbeitsdienstmänner , Marinesoldaten neben unbewachten Kriegsgefangenen und den Elendsgestalten, übel stinkenden da eingepferchten KZ-Häftlingen.
„Weibliches Wehrmachtsgefolge“, verzweifelte da zu spät entlassene weinende „Blitz-Mädchen“, die nicht wissen, wie sie nach Haus kommen sollen.
Als mein Zug, der mich laut Marschbefel „zur Umschulung auf Düsenbomber“ nach Bad Aibling bringen soll, in Berlin eintrifft, ist der Befehlt am 20. April (nebenbei „Führers Geburtstag) am Trümmerhaufen Lehrter Bahnhof in Berlin die Tinte nicht mehr wert, mit der er unterschrieben wurde.
Ich gehöre jetzt zu dem verlorenen Haufen, der keine gültigen Marschpapiere hat und dem man deshalb einen 5-Minuten-Prozess macht, bevor man sie aufhängt. Auf meiner Flucht aus Berlin nordwestwärts sehe ich einige solche an Straßenlaternen mit einem Schild vor dem Bauch „Ich war ein Verräter“ baumeln.
Tage später „lande“ ich im Fußmarsch am Flugplatz in Schwerin.
Dort staune ich darüber, wie viel dort geflogen wird. Verzweifelt versuche ich einen Job als Flugzeugführer zu bekommen. Das neueste Gerücht am Flugplatz besagt nämlich, dass Amis wie Briten deutsche Landser,
die den Elb-Übergang geschafft haben nicht etwa gefangen nahmen, sondern wieder via Schwerin, also den Russen in die Arme treiben würden.
Ein „fliegbarer Untersatz“ erscheint dringend von Nöten.
Doch zu welchem Staffelkapitän ich auch mit meinem Wunsch komme, werde ich angebrüllt: "Hauen Sie ab, ich habe sowieso 4 – 7 'Überzählige' in meinem Haufen!"
Wie ich dennoch an ein Flugzeug komme, gehört zu den lustigsten Erlebnissen aus dem Krieg. Der Flugplatz wird von Streifen Luftwaffe – Waffen-SS bewacht.
Jede Annäherung „Unberufener“ an Flugzeuge wird scharf bewacht. Da komme ich an einem StuKa vorbei, an dem ein Wart die Zündkerzen wechselt.
Da poltert ihm eine aus der Schüssel und er ruft hinterher: “Verdammte Scheiße!" Den unverkennbaren Sauerländer knöpfe ich mir vor und erfahre, er ist aus Rönkhausen.
Nebenan steht eine JU 52 abgeplant. Ich bitte ihn, weil er im Techniker-Overall da nicht auffälllt, die JU zu untersuchen.
Er kommt zurück mit der Botschaft: “Sie hat noch 1200 L Sprit und genug Öl, genug Luft in den Reifen!" Als ich ihm die „Kriegslage“ erklärt habe ist er bereit in der kommenden Nacht mit mir und der JU52 zu starten.
3 Stunden später macht ein britischer Jagdbomber, der die JU mit einer Bombe vor den Mittelmotor aufs Kreuz wirft, alles obsolet. Und trotzdem komme ich an ein Flugzeug. In einer Sandgrube wienert ein Techniker an einer Bücker 181, einer Bestmann, das Mini-Ding trägt tatsächlich Abschussvorrichtungen für den Panzerblitz. Als ich ihn frage von welchem Haufen er denn sei kommt's zurück „vom NSK4".
NSK nie gehört, was ist denn das? "Enuuuu", sächselt er "Nachdschlachtkommando 4". Auf meine Frage, was sie denn da nachts schlachten: "Neenuuu feiiiindlische Panzer“
Auf meine Zusatzfrage, wie viele sie denn schon geschlachtet hätten, sagt er: “Noch ggeeen en äwer heut Nacht fangen mer an!“
Sein Haufen residiere übrigens in der Baracke nebenan. Als ich dort versuche anzuheuern reicht allein mein Bekentnis etwa 1500 Stunden Nachtflug hinter mir zu haben, zu einer „festen Anstellung“.
Das Ende kommt bestürzend schnell. Beim Befehlsempfang Abends erscheint ein unsäglich dicker Oberst, sein Befehl lautet ins eingeschlossene Berlin zu fliegen, auf der Ost-West-Achse zu landen und einen Major Meier abholen. Ich habe mich mit drei „alten Männern“ zusammengesetzt, die an ihren Orden die Tonleiter rauf und runter klimpern können. Wir alten Hasen erklären die jungen Fluglehrer, die über den Befehl begeistert scheinen, für geisteskrank und malen uns den Kursstrich Richtung Heimat in die Karte. Als der Rundfunk Hitlers Tod meldet, drückt mir der Chef eine Dynamo-Taschenlampe in die Hand mit der man Instrumente anleuchten kann. Um 01:30 Uhr starte ich und bin besorgt, dass mir einer der tausend via Elbe flüchtenden Landser in meine Luftschraube laufen könnte.
An der Elbe haben die Tommys den Flusslauf markierende Scheinwerfer senkrecht ausgestellt. Ich tue was sie in einem abgeworfenen Flugblatt „Überläufern“ empfehlen. Positionslichter und Landescheinwerfen anmachen und wackeln. Tatsächlich gehen drei Scheinwerfer aus. Sofort steige ich auf 1700m der kleine Hirth-Motor schnurrt verlässlich seine vorgeschriebenen Touren und ich starre in die Nachtschwärze vor mir und mache mir Sorgen, was denn mit mir geschehen mag.
Links vor mir ragt ein Bergklotz in den Nachthimmel, daneben eine größere Lichtfläche, können nur der Brocken und Braunschweig davor sein. Dann ist der große Lichtfleck rechts voraus Hannover. Dann wieder Finsternis obschon ein Dreivirtel-Mond aufgegangen ist. Da! Unter mir blickt der Weserknick bei Polle (Navigationsmermal aus dem Navi-Unterreicht) nach oben. Dann sind auch die Wasserschleifen unter mir 15 min später keine Rheinschleifen, das ist die Eder-Talsperre und als die erste Dämmerung zartgelb von Osten heraufgrüßt, stehe ich genau vor dem vom Frühnebel umflossenen Kahlen Asten. Mein Eindruck vom Hochsauerland ist furchtbar: Fröndenberg, Altenhundem, Meschede, Finnentrop ihrer Bahnhöfe wegen Trümmerhaufen. Wie wird Werdohl aussehen? Dem haben sie nichts, aber auch garnichts, getan. Ich „stürze“ mit der Bücker ins Hartmecketal. In „meiner Heimat Haus“ öffnet kein Mensch die Fensterläden. Ein zweites Mal wieder nichts, ich lasse die Kleine zur Borghelle herumschwingen, das steht mein Onkel Fritz mit ausgebreiteten Armen auf dem Balkon seines Hauses und ruft (Er hat's mir persönlich erzählt): "Hurahhh sie kommen wieder!"
Dann peile ich die Weide oberhalb der Kneipe "Büthener" an und will dort landen. Das wird schwierig, denn der kleine Motor nimmt, als es nötig wird, kein Gas mehr an und ich hebe die Bücker mit letzter Fahrt über den Stacheldrahtzaun und bummmmmmm! Die Erde hat uns wieder.
Ausgerollt entstieg ich der Bücker, nahm meinen Brustbeutel an mich, in dem ich Speck und Butter gehamstert hatte und ging auf die mir aus meiner Kindheit bekannte Landewiese.
Gleich darauf peitschten zwei Schüsse durch die Morgenstille, dann noch zwei und Erde spritzte vor mir hoch. Ich ging auf die beiden amerikanischen GI's, die mir entgegenkamen, zu.
Die erste Frage “From where do you come?“ War schnell beantwortet: "From northern Germany". "What kind of plane is it you came with, a bomber-plane?" "No a little Trainer-Plane."
Es ging zwischen uns hin und her. Ob ich Waffen an Bord hätte, neeee, keine. Sie seien beide Cowboys from Texas und ich erfuhr, dass die ganze US-Army aus solchen Cowboys bestand, der Job hatte seit Karl May auch in Deutschland ein hohes Rennomee.
Dann entdeckte einer der beiden meine Signalpistole “You still have weapons!"
Ich bestritt das und schob eine ESN7 in das Rohr und schoß auf die unter uns weidenden Kühe.
Heißa, wie die galoppierten!!! Ob sie das denn auch einmal dürften, fragten sie ganz höflich, bitteschön und wir alle hatten einen Mordsspaß als die Kühe und Pferde auf der Weide herumrasten.
Inzwischben fast Freunde geworden lud ich sie zum Keffee ein. Ja um Gottes Willen, wo denn??? Ich zeigte "down in the valley", was einen der beiden zu dem erhellenden Ausruf veranlaßte: "Ohhhhhhhhhhhhhhhhhhhh you would fly to Mama and Papa?"
"That's right!" war meine zutreffende Antwort aber ich sei einmal ihr Gefangener und da müssten sie erst ihren Hauptmann fragen, ob der das erlauben würde. Der erlaubte es leider nicht.
Ich, dessen Nachtflugstaffel in Lüneburg aufgelösst wurde und die ihre schnittige JU 88 G6 dort stehen lassen mußte, ebenfalls in Mitten dieses diffusen Stroms.
Landser und Arbeitsdienstmänner , Marinesoldaten neben unbewachten Kriegsgefangenen und den Elendsgestalten, übel stinkenden da eingepferchten KZ-Häftlingen.
„Weibliches Wehrmachtsgefolge“, verzweifelte da zu spät entlassene weinende „Blitz-Mädchen“, die nicht wissen, wie sie nach Haus kommen sollen.
Als mein Zug, der mich laut Marschbefel „zur Umschulung auf Düsenbomber“ nach Bad Aibling bringen soll, in Berlin eintrifft, ist der Befehlt am 20. April (nebenbei „Führers Geburtstag) am Trümmerhaufen Lehrter Bahnhof in Berlin die Tinte nicht mehr wert, mit der er unterschrieben wurde.
Ich gehöre jetzt zu dem verlorenen Haufen, der keine gültigen Marschpapiere hat und dem man deshalb einen 5-Minuten-Prozess macht, bevor man sie aufhängt. Auf meiner Flucht aus Berlin nordwestwärts sehe ich einige solche an Straßenlaternen mit einem Schild vor dem Bauch „Ich war ein Verräter“ baumeln.
Tage später „lande“ ich im Fußmarsch am Flugplatz in Schwerin.
Dort staune ich darüber, wie viel dort geflogen wird. Verzweifelt versuche ich einen Job als Flugzeugführer zu bekommen. Das neueste Gerücht am Flugplatz besagt nämlich, dass Amis wie Briten deutsche Landser,
die den Elb-Übergang geschafft haben nicht etwa gefangen nahmen, sondern wieder via Schwerin, also den Russen in die Arme treiben würden.
Ein „fliegbarer Untersatz“ erscheint dringend von Nöten.
Doch zu welchem Staffelkapitän ich auch mit meinem Wunsch komme, werde ich angebrüllt: "Hauen Sie ab, ich habe sowieso 4 – 7 'Überzählige' in meinem Haufen!"
Wie ich dennoch an ein Flugzeug komme, gehört zu den lustigsten Erlebnissen aus dem Krieg. Der Flugplatz wird von Streifen Luftwaffe – Waffen-SS bewacht.
Jede Annäherung „Unberufener“ an Flugzeuge wird scharf bewacht. Da komme ich an einem StuKa vorbei, an dem ein Wart die Zündkerzen wechselt.
Da poltert ihm eine aus der Schüssel und er ruft hinterher: “Verdammte Scheiße!" Den unverkennbaren Sauerländer knöpfe ich mir vor und erfahre, er ist aus Rönkhausen.
Nebenan steht eine JU 52 abgeplant. Ich bitte ihn, weil er im Techniker-Overall da nicht auffälllt, die JU zu untersuchen.
Er kommt zurück mit der Botschaft: “Sie hat noch 1200 L Sprit und genug Öl, genug Luft in den Reifen!" Als ich ihm die „Kriegslage“ erklärt habe ist er bereit in der kommenden Nacht mit mir und der JU52 zu starten.
3 Stunden später macht ein britischer Jagdbomber, der die JU mit einer Bombe vor den Mittelmotor aufs Kreuz wirft, alles obsolet. Und trotzdem komme ich an ein Flugzeug. In einer Sandgrube wienert ein Techniker an einer Bücker 181, einer Bestmann, das Mini-Ding trägt tatsächlich Abschussvorrichtungen für den Panzerblitz. Als ich ihn frage von welchem Haufen er denn sei kommt's zurück „vom NSK4".
NSK nie gehört, was ist denn das? "Enuuuu", sächselt er "Nachdschlachtkommando 4". Auf meine Frage, was sie denn da nachts schlachten: "Neenuuu feiiiindlische Panzer“
Auf meine Zusatzfrage, wie viele sie denn schon geschlachtet hätten, sagt er: “Noch ggeeen en äwer heut Nacht fangen mer an!“
Sein Haufen residiere übrigens in der Baracke nebenan. Als ich dort versuche anzuheuern reicht allein mein Bekentnis etwa 1500 Stunden Nachtflug hinter mir zu haben, zu einer „festen Anstellung“.
Das Ende kommt bestürzend schnell. Beim Befehlsempfang Abends erscheint ein unsäglich dicker Oberst, sein Befehl lautet ins eingeschlossene Berlin zu fliegen, auf der Ost-West-Achse zu landen und einen Major Meier abholen. Ich habe mich mit drei „alten Männern“ zusammengesetzt, die an ihren Orden die Tonleiter rauf und runter klimpern können. Wir alten Hasen erklären die jungen Fluglehrer, die über den Befehl begeistert scheinen, für geisteskrank und malen uns den Kursstrich Richtung Heimat in die Karte. Als der Rundfunk Hitlers Tod meldet, drückt mir der Chef eine Dynamo-Taschenlampe in die Hand mit der man Instrumente anleuchten kann. Um 01:30 Uhr starte ich und bin besorgt, dass mir einer der tausend via Elbe flüchtenden Landser in meine Luftschraube laufen könnte.
An der Elbe haben die Tommys den Flusslauf markierende Scheinwerfer senkrecht ausgestellt. Ich tue was sie in einem abgeworfenen Flugblatt „Überläufern“ empfehlen. Positionslichter und Landescheinwerfen anmachen und wackeln. Tatsächlich gehen drei Scheinwerfer aus. Sofort steige ich auf 1700m der kleine Hirth-Motor schnurrt verlässlich seine vorgeschriebenen Touren und ich starre in die Nachtschwärze vor mir und mache mir Sorgen, was denn mit mir geschehen mag.
Links vor mir ragt ein Bergklotz in den Nachthimmel, daneben eine größere Lichtfläche, können nur der Brocken und Braunschweig davor sein. Dann ist der große Lichtfleck rechts voraus Hannover. Dann wieder Finsternis obschon ein Dreivirtel-Mond aufgegangen ist. Da! Unter mir blickt der Weserknick bei Polle (Navigationsmermal aus dem Navi-Unterreicht) nach oben. Dann sind auch die Wasserschleifen unter mir 15 min später keine Rheinschleifen, das ist die Eder-Talsperre und als die erste Dämmerung zartgelb von Osten heraufgrüßt, stehe ich genau vor dem vom Frühnebel umflossenen Kahlen Asten. Mein Eindruck vom Hochsauerland ist furchtbar: Fröndenberg, Altenhundem, Meschede, Finnentrop ihrer Bahnhöfe wegen Trümmerhaufen. Wie wird Werdohl aussehen? Dem haben sie nichts, aber auch garnichts, getan. Ich „stürze“ mit der Bücker ins Hartmecketal. In „meiner Heimat Haus“ öffnet kein Mensch die Fensterläden. Ein zweites Mal wieder nichts, ich lasse die Kleine zur Borghelle herumschwingen, das steht mein Onkel Fritz mit ausgebreiteten Armen auf dem Balkon seines Hauses und ruft (Er hat's mir persönlich erzählt): "Hurahhh sie kommen wieder!"
Dann peile ich die Weide oberhalb der Kneipe "Büthener" an und will dort landen. Das wird schwierig, denn der kleine Motor nimmt, als es nötig wird, kein Gas mehr an und ich hebe die Bücker mit letzter Fahrt über den Stacheldrahtzaun und bummmmmmm! Die Erde hat uns wieder.
Ausgerollt entstieg ich der Bücker, nahm meinen Brustbeutel an mich, in dem ich Speck und Butter gehamstert hatte und ging auf die mir aus meiner Kindheit bekannte Landewiese.
Gleich darauf peitschten zwei Schüsse durch die Morgenstille, dann noch zwei und Erde spritzte vor mir hoch. Ich ging auf die beiden amerikanischen GI's, die mir entgegenkamen, zu.
Die erste Frage “From where do you come?“ War schnell beantwortet: "From northern Germany". "What kind of plane is it you came with, a bomber-plane?" "No a little Trainer-Plane."
Es ging zwischen uns hin und her. Ob ich Waffen an Bord hätte, neeee, keine. Sie seien beide Cowboys from Texas und ich erfuhr, dass die ganze US-Army aus solchen Cowboys bestand, der Job hatte seit Karl May auch in Deutschland ein hohes Rennomee.
Dann entdeckte einer der beiden meine Signalpistole “You still have weapons!"
Ich bestritt das und schob eine ESN7 in das Rohr und schoß auf die unter uns weidenden Kühe.
Heißa, wie die galoppierten!!! Ob sie das denn auch einmal dürften, fragten sie ganz höflich, bitteschön und wir alle hatten einen Mordsspaß als die Kühe und Pferde auf der Weide herumrasten.
Inzwischben fast Freunde geworden lud ich sie zum Keffee ein. Ja um Gottes Willen, wo denn??? Ich zeigte "down in the valley", was einen der beiden zu dem erhellenden Ausruf veranlaßte: "Ohhhhhhhhhhhhhhhhhhhh you would fly to Mama and Papa?"
"That's right!" war meine zutreffende Antwort aber ich sei einmal ihr Gefangener und da müssten sie erst ihren Hauptmann fragen, ob der das erlauben würde. Der erlaubte es leider nicht.
